Gigantesca oruga azul

Siempre me ha gustado cómo The Gathering meten, de vez en cuando, algún corte de audio algo misterioso en sus canciones. Esta vez me he encontrado con un fragmento de Alicia en el País de las Maravillas:



El fragmento que leen al final de la canción es éste:

There was a large mushroom growing near her, about the same height as herself; and when she had looked under it, and on both sides of it, and behind it, it occurred to her that she might as well look and see what was on the top of it.

She stretched herself up on tiptoe, and peeped over the edge of the mushroom, and her eyes immediately met those of a large blue caterpillar, that was sitting on the top with its arms folded, quietly smoking a long hookah, at last the Caterpillar took the hookah out of its mouth, and addressed her in a languid, sleepy voice.

`Who are YOU?' said the Caterpillar. This was not an encouraging opening for a conversation. Alice replied, rather shyly, `I--I hardly know, sir, just at present-- at least I know who I WAS when I got up this morning, but I think I must have been changed several times since then.'

Traducido, quedaría algo como:

Había una gran seta que crecía allí cerca, más o menos de su misma estatura; y cuando hubo mirado bajo ella, y a ambos lados de ella, y detrás de ella, se le ocurrió que quizá debería también empinarse y mirar lo que había encima de ella.

Se alzó de puntillas y echó un vistazo sobre el borde de la seta, y sus ojos inmediatamente conocieron los de una gigantesca oruga azul, que se sentaba en la cima con sus brazos cruzados, fumando tranquilamente de un largo narguile, hasta que la Oruga sacó el narguile de su boca y le habló con una voz lánguida y somnolienta.

"¿Quién eres TÚ?", dijo la Oruga. Esto no era una alentadora invitación a conversar. Alicia respondió, algo tímida: "Yo... no estoy segura, señor, al menos ahora... sólo sé quién ERA cuando me levanté esta mañana, pero creo que debo haber cambiado muchas veces desde entonces".

Somos de periodismo #02 - Información en la era digital

Otro podcast montado para Somos de Periodismo. Charlamos de temas de actualidad con una cerveza en la mano, nos ponemos nerviosos al principio, hacemos el tonto, decimos gilipolleces, hacemos algunas observaciones lúcidas (pocas) y nos trabamos como si el micro fuese un pantano lleno de fango xD

Disfrutadlo, supernarradores :)

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Rash'khalim

Hoy me he enterado de otra detención relacionada con los derechos de autor. Otro caso de piratería por subir a Internet varios cientos de películas y canciones. Se lo comenté a Rash'khalim, un perro parlanchín ultraconservador del futuro que estaba de visita en mi casa.

- Ese tipo es un héroe -me respondió.
- ¿Un héroe?
- Claro -aclaró-. ¿Cómo llamarías tú a una persona que pone en peligro su seguridad personal por el bien y el disfrute de su comunidad sin recibir nada a cambio?
- Lo que dices es muy interesante, pero no puedo evitar fijarme de que te han crecido alas.
- ¿Y?
- Que los perros no tienen alas.
- Lo capto, entonces creo que las reprimiré.

Espero que Rash'khalim vuelva a casa pronto. Me pone de los nervios.

Monzogo nº 38

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Monzogo nº 38

Una tumba entre el centeno

Si les interesa de verdad lo que voy a contarles, lo primero que querrán saber es lo que escribió, qué importancia tenía, la ropa que solía llevar, y demás gilipolleces por el estilo que interesan sólo a los periódicos, pero yo no voy a contarles nada de eso. Primero porque sólo tiene un par de títulos buenos, y segundo porque se pasó más de medio siglo tratando de esconderse del mundo en la era de la información. Un pelín iluso, supongo que era, pero lo consiguió con creces.

Llevaba cuarenta años sin publicar, lo que no quiere decir que no escribiera. Eso sí, sin tocar jamás un ordenador, sintiendo el crujido del papel bajo las muñecas. Un escritor siempre escribe: es lo que hace, lo que le da vida. Sin palabras puede que no exista, y ciertamente no existiría. Habría sido sólo otro viejo huraño, traumatizado por la Segunda Guerra Mundial, que se habría pasado media vida recluído en su habitación, intentando olvidar las lluvias de carne y sangre. Quizá hubiese sido lo mejor. Esos años se cerró para siempre su biografía. La única foto que se tiene de él es de los años cincuenta, y está sacada del carné de conducir: las demás son robadas. La única entrevista se la concedió a unos chavales que la sacaron en la revista de su colegio.

Lo que más le ha costado es frenar los libros. Las biografías, la correspondencia secreta, y las declaraciones de su hija y su ex-mujer. Gracias a ellas sabemos lo que sabemos. Un ogro maltratador y machista que no dudaba en levantar la mano, sin importar contra quién o qué; un maniático de las manías, las filias y las fobias, pegado siempre al televisor y repitiendo "39 escalones", de Hitchcock, una y otra vez; seductor de nínfulas y lolitas, algo pervertido, que se casó y se divorció de una nazi; que tonteaba con la Iglesia de la Cienciología, el misticismo oriental o el budismo zen, y entre tantas llegó a creer en las propiedades homeopáticas de beber su propia orina diariamente o de ayunar hasta ponerse verde. Tantas ganas de esconderse le han servido para que nos enteremos sólo de lo malo. Lo bueno, junto al resto de sus secretos, descansa ya bajo una losa de mármol a saber dónde.

Tenía 91 años. Qué cojones dará cómo se llamaba.